Tim und ich haben fusioniert! Für alle die also weiterhin auf dem laufenden gehalten werden möchten, empfehle ich mal bei Teiwo vorbei zu schauen.

Alles alte und alle Neuigkeiten stehen ab jetzt dort.

In diesem Sinne:

Holdrio,

Eiwo

(gefunden bei ffffound)

Zwei Zahnbürsten. Zwei Betten, zwei Schränke, zwei Haustüren.

„Ich bin da.“ Aber wo ist hier?

Ankunft und Abreise verschwimmen. Man reißt ab, um woanders anzukommen, wo man wieder abreißt um zurückzukommen. Hin her, hin her. Immer weiter. Keine Ruhe, alles ist geteilt. Äußerlich, innerlich. Es lässt sich einfach nicht verbinden. Man teilt sein ganzes Leben. Es gibt Phasen hier und Phasen da. Phasen, Phasen, Phasen. Nichts als Phasen. Kein Ankommen, kein Hafen. Ein geteiltes Leben. Ein Leben, dass man eigentlich mit jemandem teilen sollte, anstatt es aufzuteilen.

Also fasste ich einen Beschluss: ich teile mich.

Ich überlegte mir das ganz genau. An welchem Ort welcher Teil von mir gebraucht würde und fertigte eine Liste an. Das Herz gehört meiner Frau und den Kindern, dass stand gleich zu Anfang fest. Die Beziehung zu Bianka, war eine rein körperliche und hatte nichts weiter zu bedeuten. Auch ein geteilter Mann, sollte ein Anrecht auf ungeteilte Zuneigung haben. Aber jetzt wurde es auch schon schwieriger. Welches war das am häufigsten benutzte Körperteil während meiner Arbeit? Mein Mund. Immerhin musste ich Verhandlungen führen, Tag ein, Tag aus. Vielmehr war es meine Stimme, also meine Stimmbänder. Notiert. Die Augen waren für Bianka, sie war immerhin ein hübsches Ding und ich musste ihr unentwegt hinterher starren. Ja, ich meine starren und nicht schauen, ich konnte meinen Blick einfach nicht von ihrem Hintern abwenden, bis sie außer Sichtweite war.

Gut, weiter. Meine Nase blieb auch beim Geschäft, damit ich meinen guten Riecher nicht verlieren konnte, genauso wie meine Zähne für den Biss. Meine Hände teilte ich gerecht auf, ebenso die Arme und die Beine, immerhin hab ich davon ja zwei, das muss ja auch zu was gut sein. Mein Magen blieb zu hause, meine Frau ist eine hervorragende Köchin, ganz exquisite. Die Speiseröhre also auch dort. Die Leber bei der Arbeit, wenn man da nicht trinkt, kommt man noch vor Langeweile um. Die Milz. Was macht die Milz überhaupt? Ich lies sie bei der Leber, die gehören doch irgendwie zusammen. Die Nieren kamen Heim, damit sie die Kinder haben können, falls sie sie mal brauchen sollten. Den Darm lies ich bei der Arbeit, drauf geschissen. Meine Lungenflügel teilte ich auf, man weiß ja nie. Meine Zunge blieb bei Bianka und mein Schwanz ebenfalls, aber meine Eier bei meiner Frau. Mein Gehirn bekam sie auch, mit meinem ganzen verschrobenen Charakter, in den sie sich aus unerfindlichen Gründen mal verliebt hatte.

Damit war das nötigste geklärt. Jetzt nur noch ein, zwei Beruhigungstabletten und dann konnte es losgehen.

Die lagen auch schon bereit auf dem Tisch. Direkt zwischen den Scheidungspapieren, der Flasche Wodka und dem Küchenmesser.

… demnächst in Bonnys Wohnzimmer.

(gefunden bei ffffound)

…muss illegalen russischen Organhändlerring stoppen und gleichzeitig die Lutherforschung revolutionieren… kreativ, mental bei Renovierungsarbeiten zur Seite stehen und theoretische Wohnraumsuche in Angriff nehmen… weiterhin meiner privaten Funktion als Filmkritiker und Essenstester nachgehen, wobei ich als Empfehlung aussprechen möchte, dass Waldmeister ein böses Teufelsgebräu ist! …ansonsten dreht sich die Welt gerade ziemlich schnell, sogar die Stammkundschaft in meiner Stammdiskothek hat sich gewandelt und Nils von IKEA ist auch weg, das heißt es ist schon lange September…

(gefunden bei ffffound)

kritzel kritzel kritzel

denk

kritzel kritzel kritzle

denk

kritzel kritzle…..

ratsch

boing boing boing

kritzel kritzel kritzel

kritzel kritzel kritzel:

einst wars ein wir

und dann ein ich

einst wars ein Vogel

und dann ein Fisch

nein umgekehrt, so muss das sein

wo ist überhaupt der blöde Reim?

(von claudipr0)

Eine bröckelnde Fassade, ein senf-gelbes Treppenhaus. Die Tür steht schon offen. Weißer Lack, abgeblättert, knartscht ein wenig und klemmt über dem Fußboden, der mit wein-rotem Teppichboden belegt ist. An den Kanten hochstehend, abgenutzt und verdreckt.

Mein Blick schweift herum. Pinke Wandfarbe. Rechts die Küche klein, dreckig, unabgewaschenes Geschirr, aber vor allem Müll. Die Wandfarbe gras-grün und beige, blättert vom Putz. Dort ein lieblos aufgemaltes Blümchen, direkt über dem Küchentisch. Die Gardinen gräulich. Die Sitzecke abgenutzt, dort ein kleiner Campingstuhl. Der Tisch ist dreckig, ein Schüsselchen kalter Nudeln steht darauf, unberührt. Ein Metallregal, halb hoch, angerostet mit altem Toast und Zwiebeln. Links eine Tür. Die Dusche und das Waschbecken. Das Rohr war verstopft, im Waschbecken schwimmt eine orange Suppe, hier und da ein paar Stückchen, sieht nach Essensresten aus. Die Dusche schief, mit grauem Fleck in der Wanne. Die Decke darüber löst sich, ragt einen halben Meter nach unten, fast bis in die Duschkabine. Ein klaffendes Loch in der Tapete. Wie eine Platzwunde, mit der richtigen Färbung, denke ich. Zurück in der Küche, ein unscheinbarer Herd, Gas und alt, alte Schränke, speckig.

Das Zimmer gegenüber. Groß, hohe Wände. Violett, alte Möbel, orientalisch. Große Fenster. Hier und da bröckelt etwas von den Wänden, Chaos auf dem Boden. Sachen fliegen umher, da ein Schreibtisch. Dazwischen Stolpergefahren. Sofa ist besetzt, ein junges Mädchen mit einer Teetasse in der Hand. Grüßt verhalten, versteckt sich hinter der offenen Tür. Dielen auf dem Fußboden. Ein Katzenklo, ungereinigt neben der Tür. Katzenhaare.

Auf dem roten Teppich im Flur ein alter roter Läufer, vermutlich ein Perser, abgetreten. Kabel an der Wand, ein Staubsauger. Rechts oben ein Wasserfleck, darunter das Klo. Die Tür klemmt, alles rosa. Eine kleine Toilette direkt dahinter, kein Waschbecken, sehr dunkel und nur ein kurzer Blick.

Das nächste Zimmer, hell, noch größer. Hellblaue Wände, bröckelnd. Da, der Schrei von Munch einige Bücher, ein Laptop. Spielende Kinder, draußen auf dem Spielplatz. Eine Couch, auf der die Katze schläft. Hier und da verteilt einige Sachen auf der Erde, vor allem Bücherstapel.

Kehrt, der nächste Raum. Dunkel, dunkler. Schwarz-weiß Poster an der Wand, zwei sich küssende Frauen, Frühstück bei Tiffany. Ein Balkon mit einer Wäschespinne, verrostet, daneben eine Couch aus Stoff. Pflanzen, leblos, vertrocknet. Im Blumentopf alte Zigarettenstummel. Links eine dunkel gelbe Fassade, aufgeplatzte Farbe mit schwarzen Wasserflecken, ein Innenhof, weitere Balkone. Rechts ein wilder Wein in kräftigem Grün, lebendig an der Fassade rankend. Die Sonne steht tief, alles liegt im Schatten. Hinter mir Trostlosigkeit, matsch-grüne Vorhänge. Dahinter ein Schreibtisch. Neben dem Bett ein kleiner Raum, dunkles Kämmerchen. Ohne Tür, mit orange-rot kariertem Duschvorhang abgetrennt, als Schrank. Drinnen kein Licht, aber Verwüstung. Eine Tür geht ab zum Flur, das Ende.
Tausend Eindrücke.
Erlebniswohnen.

(von kaiser_t)

Leere.
Völlige Leere.
Nichts.
Einfach Nichts

Gestern, ja gestern war es da
-aber heute.
Nichts.
Ich überlege
Nichts

Es ist weg.
Alles weg.
Es muss sich verstecken
Es muss irgendwo sein.
Aber Nichts.
Einfach Nichts.

Raus.
Alles raus.
Raus aus dem Kopf
Keine Gedanken
Konzentration erloschen
Nichts.

Ab.
Ich gehe ab.
Nichts.
Leere.
Völlige Leere.

(von mmmarius, flickr)

Reicht es denn nicht wirklich vollkommen aus, einmal pro Tag in Braunschweig zu sein?

Ich meine im Prinzip hatte ich ja auch geplant, zwei Mal durch zu fahren, aber doch nicht so!

Gestern hab ich noch gewitzelt „…und morgen Abend bin ich dann bestimmt schon wieder zu hause, weil ich keinen bock mehr hatte.“

Aber dann bin ich doch schneller wieder weggefahren, als gedacht.

Kurz vor meiner Ankunft lernte ich eine ältere Mitreisende kenne, die in eine Klinik musste und deshalb auch nicht herkommen wollte und wir entschieden in den selben Zug zu steigen, hatten schließlich das selbe Ziel.

Zusammen ist man weniger allein, wenn man den falschen Zug erwischt und wieder zurück fährt. Dabei waren wir schon angekommen und mussten nur noch umsteigen um zum Hauptbahnhof zu gelangen, aber satt dessen kann man ja auch ruhig wieder nach Braunschweig fahren, weil’s da so schön war. Und der Zug hielt zwischendurch auch nicht noch einmal an, zum umsteigen.

Fünf Stunden. Fünf ganze Stunden war ich unterwegs. Fünf! Was man in der Zeit alles sinnvolles hätte tun können. Wo man hätte überall hinfahren können.

In fünf Stunden kann man sogar von München bis nach Braunschweig fahren und in knapp sechs sogar von München nach Berlin. Aber solche Distanzen hatte ich nun wahrlich nicht zu überwinden.

„Zweimal Braunschweig bitte. Ja einmal durch und dann wieder zurück. Ja dann hätte ich gerne noch einem Aufenthalt da von ca. 45 Minuten, inklusive Verspätung des Anschlusszuges natürlich und fahre dann wieder weg. Nein, ich habe noch einen Mitfahrer gefunden, danke.“

Selten so etwas beklopptes erlebt. Abgesehen von der unfreiwilligen Reise nach Zerbst, aber dass ist eine andere Geschichte.

„Sehen wirs positiv“, hat meine Mitfahrerin gesagt. Ja positiv, immerhin kommt man rum, lernt neue Leute kennen, schmunzelnde Bahnbeamte, die einem immerhin keinen Vorwurf aus seiner Dämlichkeit machen. Menschlichkeit. Zwei Frauen ‚on the road’, die sich nicht kennen, aber Reisen wie Großmutter und Enkelin und mit ihrer Schlaghose, hatte sie auch noch einen leichten Hippie-Touch dabei.

Ob ich etwas daraus gelernt habe weiß ich nicht, immerhin war es ja nicht das erste Mal, aber im Abwarten und Zeittotschlagen werde ich immer besser.

(jaredchapman, flickr)

Da lag sie. Die Milch quoll ihr aus dem Mund. Sie rührte sich nicht. Sie wollte sterben. Ja tot sein. So fühlt es sich an, wenn man nicht mehr leben will, dachte sie.

Die leere Kekspackung lag vor ihr auf dem Tisch und die angebrochene Milchtüte befand sich noch in ihrer Hand. Bewegungslos saß sie da, halb liegend auf ihrem Stuhl und wollte sich nie wieder bewegen. Das ist es doch, weswegen man sterben will, weil man sich dann nie wieder bewegen muss. Ihr Bauch grummelte, zog sich zusammen, sie krümmte sich. Aua, jammert sie und quälte sich zur Toilette. Hoffnungsvoll lehnte sie sich über die Schüssel, trank noch einen Schluck aus der Tüte und hoffte, dass würde ihrer Qual ein Ende bereiten. Aber das Gegenteil war der Fall. Ihr Magen schien sich nur noch enger zusammen zu ziehen. Enttäuscht über ihren Misserfolg vor der Kloschüssel, setzte sie sich in Bewegung und robbte Richtung Wohnzimmer. Stellte die Milchtüte auf den kleinen Tisch, verschüttet dabei etwas, da sie sich wie immer etwas ungeschickt anstellte, machte sich aber weiter nichts daraus und mümmelte sich aufs Sofa. Ich beweg mich nie wieder. Ehrlich wahr, das war das letzte Mal. Und trotzdem verlor sie noch einen winzigen Gedanken an die offene Milchtüte und ob sie nicht vielleicht doch noch einen Schluck daraus nehmen sollte. Entschied dann aber, dass die Tüte zu weit draußen auf dem Tisch stand und ließ es deshalb bleiben. Die Anstrengung wäre es nicht wert gewesen. Und so lag sie nun da. Sich selbst immer noch bemitleident und darauf wartend, dass irgend etwas in der Welt passierte. Aber es geschah nichts, nicht einmal der Fernseher lief und so schlief sie einfach über ihr warten ein.

Als sie wieder erwachte, war es bereits dunkel geworden. Sie hatte einen komischen Geschmack im Mund und als sie die Milchtüte erblickte, wusste sie auch warum. Du Junkie, sagte sie leise zu sich selbst, nahm die Milch beiseite und wischte schnell den Tisch ab, auf dem sich nun ein eingetrockneter Milchfleck befand. Dann entfernte sie die Keksreste und verdammte sich dafür, immer wieder dieses Teufelszeug zu kaufen, da es jedes Mal gleich endete. Sie fraß die ganze Packung, trank einen Liter Milch dazu und hatte den ganzen Tag Bauchschmerzen. Gleich würde ihre Mutter nach hause kommen und sie fragen, was sie den ganzen Tag über gemacht hatte und sie brachte es einfach nicht übers Herz zu sagen, sie habe Bauchschmerzen gehabt, weil sie sich am Nachmittag aus purer Langeweile und Einsamkeit überfressen hatte. Es war ihr peinlich. Einmal hatte sie es zugegeben und ihre Mutter hatte sie nur völlig verständnislos angeschaut und gefragt ob sie denn kein Sättigungsgefühl hätte, oder fressen müsste wie ein Schwein. Darum war es ihr peinlich und sie dachte sich eine Geschichte aus. Sie wäre bei einer Freundin gewesen, die sie zum Kaffeetrinken eingeladen hatte. Das verstand ihre Mutter, auch wenn sie es nicht vollkommen gut heißen konnte, denn schließlich hatte sie nicht so viel Freizeit zur Verfügung und ging früh aus dem Haus zum Arbeiten und kam erst spät zurück.

Cornelia war kein unglückliches Kind und sie liebte ihre Mutter und verstand sogar ihren Einwand, doch ändern konnte sie nichts daran. Ihr Leben war einfach so belanglos wie die ARD Hitparade, nur weniger bunt und mit weniger Heimatmusik. Eigentlich hatte ihr Leben recht wenig damit zu tun, aber sie zog diesen Vergleich recht gerne, da sie sich im Fernsehen nichts langweiligeres vorstellen konnte, als die ARD Hitparade, sogar Golf wäre da spannender, das nervt wenigstens nicht so.

Einmal in der Woche musste sie ihre Großmutter besuchen, deshalb kannte sie sich mit der Hitparade bestens aus. Im St. Petersheim, Pflegestädte ihrer Großmutter und zugleich der Höllenschlund. Jedenfalls machte es diesen Eindruck wenn ihre Großmutter davon berichtete. Sie war alt und böse. Wäre Cornelias Leben ein Märchen gewesen, hätte ihre Großmutter die Roller der bösen Stiefmutter gespielt, die alt und verbittert war und hier und da versuchte gegen diesen und jenen eine Intrige zu spinnen. Immer erzählte sie etwas anderes, wenn Cornelia da war. Mal versuchte sie sie zu bezirzen und zu bestechen, damit sie aus dem Heim kam, mal erzählte sie Schauergeschichten über grobe Pfleger und verschwundene Bekannte und wenn alles nichts half, fing sie an zu drohen: „Ich hoffe wenn du alt bist stecken dich deine Kinder nicht in so ein Abschiebeheim für minderbemittelte demente Alte!“ Cornelia blieb dann immer ganz ruhig und sagte nur: „Oma, du weißt ganz genau, dass ich niemals Kinder haben werde. Sobald ich alt genug bin lass ich mich sterilisieren. Und für denn Fall, dass ich einmal richtig alt werde, leg ich mir ne Knarre zu, um das ganze vorzeitig zu beenden.“ Ihre Oma blickte sie dann immer so schockiert an, das gefiel ihr. Aber dann sagte sie sie sei stolz auf ihrer Entschlossenheit, und dass Kinder sowieso nur Arbeit machen würden und ein undankbares Pack abgeben, so bald man mal ein klein Wenig mehr Unterstützung bräuchte. Mit ein klein Wenig Unterstützung mehr, untertrieb sie natürlich maßlos. Sie konnte nicht mehr alleine gehen, zumindest weigerte sie sich dies zu tun, auch wenn es physiologisch keinen Hindernisgrund gab. Aber die Ärzte hätten natürlich keine Ahnung, schließlich steckten sie ja nicht drin, in ihrem Körper. Das bedeutet aber auch, dass sie nicht mehr alleine aufs Klo gehen konnte, sich alleine kein Essen kochen konnte und nicht mehr ihre Wohnung verlassen konnte. Ihre Wohnung lag in der zweiten Etage, ohne Fahrstuhl und es wäre ein immenser Aufwand gewesen, diese behindertengerecht, wie es hieß, umzubauen. Außerdem wäre sie dann immer noch allein gewesen und hätte einen Pflegedienst gebraucht und letzten Endes konnte das keiner bezahlen und man sah es als das Vernünftigste und das Beste für ihr Wohl, sie in ein Altenheim in ihrer Nähe zu verlegen, damit sie auch regelmäßig besucht werden konnte.

Für Cornelia war es ein wöchentlicher Pflichtbesuch, der nicht gerade der angenehmen Art entsprach. Sie hoffte jedes Mal, dass der Todeswunsch ihrer Oma denn auch bald erfüllt werde, denn weder ihre Oma noch sie ertrugen diese Situation noch länger.

Manchmal dachte sie darüber nach, sich einfach mal umzuhören und vielleicht irgendwo auf der Straße Zyankali aufzutreiben, dann hätte ihre Oma wenigstens eine Wahl. Aber dafür war Cornelia dann doch zu schüchtern. Schließlich wusste sie ja gar nicht, was so ein Straßendealer alles im Petto hatte und sie war besorgt darüber, was er ihr wohl noch andrehen könnte. Man hört da ja die merkwürdigsten Sachen über die bravesten Kinder, die auf einmal abhängig sind. Und wer weiß vielleicht wollten die auch nur eine Sterbehilfe für ihre Oma besorgen. Das klang zwar selbst in ihren Ohren nicht sehr glaubwürdig, aber für eine halbherzige Gewissenserleichterung reichte es aus.

„Cornelia? Sag mal, warst du diese Woche schon bei Oma? Du hast doch heute nun wirklich noch nichts Vernünftiges gemacht, oder? Und lüg mich nicht an!“

Also war sie wieder dran und konnte sich auch nicht drücken. „Ja Mama, ich geh ja gleich.“ „Und bring Oma doch noch was schönes mit, sie ist immer so verbittert, weil sie ganz alleine ist. Am besten nimmst du die Diätschokolade aus dem Regal. Du weißt ja, Zucker kann Oma umbringen, mit ihrer Diabetes.“

Und da stand sie nun, direkt vor dem Süßigkeitenregal im Vorratsraum und starrte die Diätschokolade an. Ob Zucker sie wohl wirklich töten kann? Ein süßer Tod, dachte sie so bei sich und packte den ganzen Vorrat an Schokoladenkeksen und eine Tüte Milch ein. Mama sagt immer, wir wären uns irgendwie ähnlich. Wenn das stimmt, dann steht sie genauso auf Kekse wie ich und kann sich auch genauso daran überfressen.

(gefunden bei ffffound)

„Es ist Zeit.“ Sagte sie.

„Zeit wo für?“

„Es ist Zeit zu gehen. Du weißt es. Nimm endlich deine Beine in die Hand und lauf!“

„Ich kann nicht. Du weißt es. Ich kann nicht.“

Immer ging es so. Diese Diskussion führten sie seit Monaten.

Das Einzige was sie noch sagen konnte war: „Lauf!“

Dann ging sie. Sie konnte es nicht mehr ertragen. Ihn nicht mehr ertragen. Seine Einsamkeit, seine Verlassenheit. Alles war zu viel geworden. Er hatte aufgegeben, lag nur noch da, sich selbst bejammernd Tag für Tag. Sie brachte ihm Suppe, kümmerte sich um ihn, päppelte ihn wieder auf, mal schlecht mal recht.

Sie ging, wie jeden Tag ging sie und wie jeden Tag ertrug er ihr Gehen nicht. Am liebsten wollte er ihr nachlaufen, aber das hatte er bereits zu oft getan. Er lief und kam doch nicht bei ihr an. Er klopfte, sie öffnete, doch ließ ihn nie wieder ganz herein. „Morgen, morgen komme ich wieder, aber für heute ist genug.“ Und er musste wieder gehen. Sein Herz schüttete er ihr aus, legte es zu Füßen ihrer da und fühlte nur harte Absätze darauf rumtrampeln. Dabei tat sie so vieles, so vieles was ihm nicht reichte. Er wollte sie ganz, doch konnte sie nicht haben. Sie ging, aber nie ganz. Etwas hielt sie bei ihm, seine Verzweiflung und Unselbstständigkeit. Sie konnte ihn nicht ganz verlassen, kam immer wieder zurück, für ein paar Stunden nur. Nur um zu sehen ob er noch lebte, sich noch nicht erhängt hatte. Manchmal wurde sie auch abgeholte, dann war er besonders wild, schrie besonders laut, quengelte und warf mit Sachen. „Komm nie wieder! Komm ja nie wieder!“ Er wollte sie dann nicht mehr sehen, denn sie tat ihm so weh. Doch drei Tage später kam sie zurück, brachte Suppe und schaute nach dem Rechten. Dann lag er da. Allein auf seiner Couch. Der Fernseher lief, er sah ausgehungert und dehydriert aus. War verheult, hatte seit Tagen weder gegessen noch getrunken. Sie fütterte ihn, bis er wieder aufrecht sitzen konnte. Räumte ein bisschen die Wohnung auf und ging wieder.

„Es ist Zeit.“ Sagte sie.

Er sagte nichts.

„Es ist Zeit zu gehen.“ Sagte sie.

Er blickte sie an: „Nimm endlich deine Beine in die Hand und lauf!“